Es sencillo. Parece tan sencillo
Era más feliz siendo parte de aquel supuesto pasado. Supuesto porque sería terco querer implantarme en las memorias por las que ni siquiera di un paso.
El camino largo que se transita solo.
Trágalo. Digiérelo.
Sécate los ojos, TÚ.
¿Quién más? la pared no dice nada a través de la rayaduras, sólo el polvo que dejó el filo sobre ella es el testigo.
Parecía tan sencillo.
Seamos cobardes y cerremos los ojos.
La boca también. Mi lengua ya no tiene nada más que decirte.
Puedo sentirlo. Se remueve. Sobrecoge desde la punta de los pies.
Esto es ridículo. Aferrada a la hoja suelta.
Esto es ridículo. Contemplando el reflejo en el espejo roto.
Esto es ridículo. Tengo los ojos enterrados en el suelo.
Ya no quiero saberlo. Pasividad. La sonrisa duele menos.
No lo seré, nunca.
Baja los brazos.
Oh. Me gusta. Mucho. Y yo diría: "aquella belleza no fue hecha por cobardes, pero ellos consumen su tragedia de relojes. En el éxtasis abortado de los párpados, sólo el odio tañe una música verdadera".
ResponderEliminarLázlo, jejeje creo saber quién eres. Gracias por pasarte por mi blog. Abajo hay más divague y tienes que decirme qué opinas :)
EliminarTe mando un abrazo :D
Hace tiempo en Belisario atraparon a un borracho, pretendía según escurre un español algodonoso, introducirse sin consentimiento en la casa ajena. La casa que al ser ajena, ya tenia su propio esposo, su propia marida, su propio perro que tal vez se llamaba "flaca" , sus propios pollos, su propio borrego, su propio telar, su propio fogón, su propia tele, su propia antena, su propia propaganda de oportunidades, su propia Khin con su propio sol, sus propias botitas de plastico , sus propios keremes, sus propios zapatitos de un solo uso, sus propias faldas, sus propios carrizos , sus propias lombrices con sus propias panzas inflamadas,su propio paraquat con su propio fumigador,su propia lamina de alumino, afinada en una nota muy peculiar, una nota ensayada hasta el cansancio , que debutaba los días de tormenta, que era el barítono de la 3ra sección del zocalo de la colonia, que hasta tenían su propio recuerdo, su propia muerte, su propia miseria, una que debido a las nuevas políticas sociales del estado, ya no se comparte,la casa al ser ajena no era la suya. La casa era ajena. El radio ajeno denuncio al hombre ajeno. Estaba borracho. Su culpa no fue. La carcel esta en un termino indeciso, no es ajena a nadie, pero tampoco es de alguien o es alguien ,podría ser , desafiando a foucault, no una construcción donde un epicentro sostiene al ojo certero que amordaza todo rincón ( y el precio epistemológico-social de tan bárbaro argumento),seria mas bien un termino sin cabida en la metalinguistica de las costumbres, esa noche fue el, de la cárcel. Abrazo el inodoro. Si esa era su cárcel, ese su parnaso, la abrazo, y ese espacio milimetrico abrazado , su frio en su noche.
ResponderEliminar-¿Como le fue compadre?- interviene un conocido al recién liberado.
- Chingon amigo!!, nunca había dormido bajo un "colado".
me resisto a la impulsividad de los dias , de la flor por si misma.