Sauce

Para Mariana, por supuesto

I. Para llegar al sauce

Era sueño la helada sutura prisionera

al instante de saliva agarrotada y

gaseosa madreselva,

era sueño la canícula de argón al fondo,

muy al fondo –precipitante mercurio

del quebrado espejo del mundo

que relumbra otro y otro sueño redivivo.

Y sueño también fueron la senda fortuita,

el pan ameno –óvalo que la noche argenta,

el torreón emplumado que atraviesa

los dedales del incienso. Fue

el odre fantástico de tu sangre vertida

por el glaciar embriagante de la floresta:

donde perdí mi carne agorera.

Yo caminé el musgo de los senderos

y hendí mi nombre en el obelisco

del horror primero –túmulo al fuego

que ninguna temprana órbita poseía

ni de otro caminante era tibio el eco,

ni tampoco la hoz de estío

que siega con su sonata lisonjera.

Entonces flaquearon mis fuerzas,

un sueño de moscardón y ribera fría

labró mi pensamiento –uña de invierno

carnívora, párpado de harina

en el mismo garfio ártico del sueño

o pétalo de un embalsamado enigma

que toda hora replica, cortador,

mi sola caricia incompleta.

Vi el recostarse lunar de la ausencia

en la hamaca marinera –escama lacteada

como el pabilo de un vientre acechante

o un velón de invisibilidad derretido,

verbo enraizado de arácnida umbría

a la pestaña de níquel que por siglos

paraliza el lecho noctámbulo del río.

Y más arriba el fantasma acristalado

de un sauce dormido –ovillo del tiempo

que acunaba tu dolor con el mío;

de obsidiana el sauce sin lágrimas,

en el silencio socavado imperioso

como diente de ebúrnea melancolía,

vértice y ventana constelado tan delirio.

Soñé la erótica mordaza del olvido

que acantona trópicos de angustia

en la crucifixión de otros paraísos…

Y abracé el tronco perseguidor de aire

con el sol y su locura taurina;

fui, intruso, el carcelario libertador

de una voluntad tejida con nieve y hambre.

Mas no era sueño la sombra esférica

por el sauce durmiente aquilatada,

no, ningún sueño era del soñante cerco,

no, sino el lívido roce del licor muerto,

increada figura del bosque amanecida

que hay en el perderte a cada tanto

cuando sueñas bajo un sauce mis heridas.

L.S.

Para mí de Lászlo  Székely en el país de Nunca jamás :)